domingo, 23 de setembro de 2012

Picture yourself on a train in a station, my Lucy

 Forma sobre forma. Sem conteúdo, sem amor. O juramento de guarda, indiferente. Tal como as mãos nojentas dele, que corriam por entre as suas perninhas brancas. Sem pena, sem dó.
 O vestido florido dela há muito não corria. Nem pelos campos de morangos, que dirá pelos céus de marmelada. Corria somente em direção do chão.
- Ah, Lucy.
 Os olhos dele se fechavam. Quanto aos dela, fixados no nada, com o seu corpinho consumido. Lamentava, sem nem ao menos abrir os seus lábios.
 Lucy quebrada. E agora, quem colará os seus cacos? Sem papai, sem mamãe... Sem vida.

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